Der Motz-Verkäufer wartet an der Terrasse des Vietnamlokals. Während ich nach Münzen suche, entdeckt er das Saigon – Bier vor mir auf dem Tisch, sagt, das kenne er aus Thailand, da sei er mal gewesen, vor langer Zeit. Er sagt das so heftig, als müsste er der Vergangenheit ein Stück Leben entreißen, ein Damals, das noch geordnet war, mit Freundin, Wohnung und Job, ohne Suppenküche und Notaufnahme, ohne Straßenzeitung und Almosen.