Sonntagnachmittag: Die Trainerin sagt, wenn du jetzt noch deine Fingerspitzen und die Zehen gleichzeitig Richtung Zimmerdecke bekommst, dann hast du es geschafft. Ich denke – was? Was geschafft? Sage aber nichts. Draußen Kinder auf Skateboards. Ein Mann kotzt in den BSR-Mülleimer. Zum Glück orange, der Eimer. Sein Begleiter reißt das T-Shirt hoch, entblößt weißes Fleisch. Er lacht, die Sonne scheint.
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Mitte: Mitte-Girls
Sonntagmittag im Café: Zwei Frauen – Mitte Zwanzig – mit Puppengesichtern sitzen in der Sonne und trinken Chai Latte. Mit laut gestellten Stimmen reden die Mitte – Girls über den Oberarzt, den Englisch-Kurs (Oxford-Englisch!) und die Pathologie. Ob sie mit Paul zum Praktikum nach Myanmar fahre, sagt die eine, wisse sie noch nicht. Geplant sei es ja, sie hätte aber NIE gedacht, dass sie beide ausgewählt würden! Wo SIE doch eindeutig die besseren Testergebnisse hatte! sie liebe ihn schon, ja ja, aber was, gibt sie laut zu bedenken, wenn die Beziehung da unten nur stört? Schließlich wolle sie weiterkommen. Ihre Stimme ist jetzt schrill, die schöne Stirn liegt in Falten, die Freundin guckt ernst. Dann, mit einem lauten Knall, fliegen plötzlich ihre Puppenköpfe weg. Dann ist es ruhig. Die Frühlingssonne strahlt, die Bitch.